miércoles, 14 de marzo de 2012

a medio pulmón

Lápiz nuevo, con goma arriba. La misma plaza de siempre, terraza, el sol a lo lejos. El tribunal de tiburones del soneto de ayer me acecha la memoria. Hace cinco meses que apenas llueve y la tierra se resiente tanto como mi piel. En este rincón de ciudad los sueños volaban de cabeza a cabeza, se enredaban en las ramas secas, se esparcían por el asfalto helado de un invierno que ya es nostalgia. Como siempre -también- arrastro la culpabilidad de lo negativo. Y compro lápices nuevos, busco palabras bonitas, una chaqueta hermética que repela el desdén, pero las depresiones ajenas calan profundo y hay una voz que me retumba por dentro sin dejar que me concentre como quisiera en la hipnosis de tu cuerpo. Echo de menos algún cachito de mí, aquel de los nocturnos al piano, de los ratitos de mar... ése yo que era capaz de sentarse al sol y fumar sin ansias.

1 comentario:

  1. oví ová cada día me gustas mas... jeje pero tardas en escribir muchooo.... y cuando miro con ilusión para ver si hay algo digo ohhhh ;) a ver cuando nos vuelves a regalar otras letritas tuya. un beso salao de una andaluza que vive frente al mar

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